Amantes-da-Escrita

One-shot... El sueño, de una tonta enamorada… Siempre me encuentro pensando en ti, aunque no me dé cuenta. Siempre lo hago, hago muchas cosas sin darme cuenta para estar a tu lado, debo de estar muy desesperada, ya que no encuentro el motivo de mi actitud. Siempre escribo de ti, siempre pensando en un destino juntos que se perfectamente que jamás pasara. Tú me ves cómo solo una amiga, y yo solo me confundo cada vez, no puedo explicar que siento, mis nerviosos aumentan al estar cerca de ti, pasas cerca de mí y un escalofrío recorre mi cuerpo, un sentimiento tan cálido, que provoca mis nervios,

https://www.wattpad.com/user/Monse_Kobato - Historia publicada hasta hora solamente en esta pagina...  Otro día, el mismo sueño. No puedo creer que he vuelto a lo mismo, ya no estoy cerca de él, pero en mis sueños el sigue aquí. Agitada con la respiración entre cortada, mi rostro sonrojado, mis latidos descontrolados, no puedo pensar con claridad. Sus ojos siguen en mi mente, estoy siempre en un escenario normal, tal como es mi vida. Hasta que de la nada apareces tú. Tu mirada fría y calculadora, traspasándome. Todo lo demás desaparece en un profundo negro, donde tan solo existes t

Um Laço de Dor Eu sofro em te ver assim Se escondendo por detrás desse alguém Que desconheço mas odeio porém ainda sei que não é outrem Você não sabe, mas esse tapa não era para ser teu E por dentro eu sei Mas bem no fundo do meu eu Que você não é assim tão ruim As vezes não espero Por isso eu peço Que um dia acabe logo essa dor Que não me dói em nada no corpo Mas seja aonde for Me faz agonizar em vida Dentro de mim existe o saber A razão vence a emoção E sempre no fim Me surge uma luz que é a compreensão De qu

Não se passava                   a qualquer momento ali.              Aquela rua era                              escura                        como o negro véu                                que cobre                    a madrugada aluada;                             as casas eram                                     todas do                            século passado,              com tijolos quebradiços              e uma penumbra de tinta              cobrindo algumas paredes                           rachadas.                    Aquela porta                          de madeira amarga,                  

O autor segura um fio, E o passa para o papel tecendo Um sentimento próprio. O tecelão da vida, artista sem fim, É capaz de transformar fios em Pedaços da auréola de um querubim, Pois a arte é a imagem da alma ardente, Em cada instante que passa E se eterniza no presente, Pelo fato de o momento Ser tecido num texto Pelo autor que trefila seu peito. Sentimentos são inevitáveis na criação, Pois ninguém tece um tecido Sem uma profunda paixão. Dessa forma, o Tecelão Criador Se mostra sempre presente Através do poético furor E transmite vida ao ser que exalta A poesia

Dormia o cativo sozinho na senzala Enquanto as nuvens brilhavam à noite E lacrimejavam prolíficas estrelas Prostradas diante do açoite. Ao abrir os olhos, o preto indigente Foi expulso das terras soberanas Para viver no meio de toda gente, Longe de prisões desumanas. Então, dono de sua liberdade, Foi andar pelo grande centro, Buscando ser alguém de verdade, Mas ainda o olhavam de lado, Chamavam-no preto vadio, arruaceiro, E lhe davam ordens como criado. A liberdade estava fria, escrita Em tinta preta como a pele africana, Mas longe de ser verazmente realista Como o sangue que emergia de seus traumas. Sua men

Faço poesia por inspiração. Talvez uma inspiração difícil de absorver, Mas fácil de sentir. Pois olho a folha em branco, Pensando belas coisas pra escrever, Colorindo o papel. Mas não é assim. A poesia vale Mais que o tempo que fico a perder Pensando em palavras belas de se ouvir. Imagino o artista quando penso. O artista, guardião da poesia E representante da fidalguia divina, Irreconhecido em meio à multidão, Mas garrido na escuridão da alma. Penso também no artista frívolo, Que não demonstra o que traz no peito E não possui respeito pelo ofício.

O pincel sujava a tela Enquanto o artista Sentia a intensidade Do ardente colorido da aquarela. A obra era abstrata Como o coração do poeta, Irregular, livre, idealista. Ele compunha cada linha Daquela imensa paisagem De sentido duvidoso com Veementes gestos de coragem. A obra era a Vida, Com linhas tortuosas, Incompletas e desencontradas. O artista jamais a terminaria, pois A Vida é composta pela incessante Busca da pura poesia Escondida na simplicidade. A Vida era grafada com seus traços intensos Que, quando unidos, só se faziam belos Pelo fato de haver tantas divergências entre si. O artista criava na te

Silêncio. O público brilha no escuro, Lançando ansiedade no ar. As cortinas, paradas, exalam Os versos que o ator repassa recluso Em seu camarim mal iluminado, Onde o cheiro da maquiagem toma O ambiente repleto de tensa paixão Pela arte de irradiar a alma num palco E sentir a poesia que emana da plateia. O altar das artes cênicas espera Aquele que transcenderá a alma Na noite banhada por estrelas Enquanto o ambiente começa a pesar Com os murmúrios dos espectadores passivos Que comentam o atraso da apresentação E imaginam o que acontece atrás das cortinas Naqueles momentos de tensão

                  A   poesia                  brota  viva                 num  frasco                 profundo  e                devidamente               aquecido à tem           peratura de 36 graus.          A face de tal frasco não        traz  nenhuma recomenda       ção que não seja a imodera       ção e a necessidade da  em       briaguez contínua  que  acar       reta alucinações  e um olhar       inquieto para  a   excelência       da humanidade. A  essência       vital que  preenche tal  fras       co emana viva do tambor ne       gro já gasto, do livr